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白砚用油纸把烟丝包的四四方方，细麻绳捆着递给辛梁星，辛梁星搁下钱，抄起鱼竿，迎面走入春日中。
到了晚间，温度降下来，辛梁星坐在屋顶，看深蓝天幕上渐渐闪亮的星星，猩红的烟头在暮色中忽明忽暗。
还没彻底黑透，他眺向远处，能看见香樟树巨大的树冠，像坠落的一团云，又像半截孤山。
斯斯文文的敲门声骤然响起，辛梁星咬着烟嘴含糊不清的问：“谁啊？”
“我…白砚。”
回话的声音小，怕被听去，又怕辛梁星听不到，固执的强调道：“是我。”
辛梁星爬下屋顶，趿着布鞋，去给他开门。
双扇门只开了一扇，辛梁星立着，头顶快接近门框了，嘴里还叼着烟，不让他进来，问：“有事？”
白砚递上一包烟丝，说话声音极小，在徐徐的夜风中显得雌雄莫辨，“给你。”
“不要。”
辛梁星拒绝的果断，非亲非故，他可不图那点小恩小惠。
白砚睁大眼睛看他，门口的灯没开，只能看见大致轮廓，浓稠的影儿，黢黑炯亮的眼神，和斜在嘴角的烟，忽闪忽闪。
“你要吧，行吗？”
白砚有点像是哀求他。
辛梁星油盐不进道：“不要，拿回去你自己抽。”
“我不会。”
白砚坦言，他不抽烟的，烟酒都不是什么好东西，他不沾。
辛梁星歪了歪头，动作轻微，不很明显。
他拿下烟，冲着那张发白的脸，淡淡吐息，薄薄的一层烟圈儿，比迎面喷薄而出的浓呛烟味儿还要食髓知味。
白砚低咳，想后退一步，却被他按住后脑勺，一手自白砚嘴角勾着，顺着唇缝，神不知鬼不觉的把那半截烟喂到了白砚嘴里。
白砚怔住，嘴巴沾着那节被辛梁星唾液濡湿的烟嘴，偏软，噙着像是要化在自己嘴里。
该吐的，舌尖抵着，推就着，烟嘴更湿了。
却没从他嘴中退出半分。
辛梁星的嗓音像榆钱儿轻响似的，暧昧的，擦过白砚耳畔，“吸一口，吸到肺里。”
白砚笨拙的，吸进一口火辣的气体，穿过喉管，穿过鼻腔，像有一条火龙，在他的感官中奔袭，灼烧。
他咳出撕心裂肺的声音，咳弯了腰，咳掉了那截烟头。
橘红的光点落地，渐渐堙灭在黑暗之中，他觉得可惜。
辛梁星嗤笑他的窘态，边用宽厚的手掌拍在他瘦弱的背脊，玩笑道：“怎么那么笨？”
手茧削去部分触觉，他下手向来没轻没重，白砚被他拍的后背又疼又麻，呆滞的，屏息去感觉脊骨的那团火热。
辛梁星的掌心滚烫，哪怕是捉弄，也带着燎人的温度。
“我…不笨。”
白砚把烟丝塞进他怀里，飞也似的跑了。
下雨天
稿纸被裁的方正，辛梁星往上头抖落烟丝，他卷的是白砚送过来那包，不是供销社卖的那种大批次的劣质烟草，而是醇浓的，上了好几个档次的烟丝。
真舍得送，辛梁星划开火柴，在一片烟雾中想到白砚落荒而逃的背影，像只燕子，不着梁。
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