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克里斯站在冰冷的主控台前，眼前混乱的镜像倒映着他帝国基石的崩塌轨迹。
当德里克再次咆哮着将手指戳向奥列格——“都是你的错！”
——克里斯眼前猛地一黑！
消毒水的刺鼻，冷光灯的惨白……那只枯瘦如鹰爪、带着死神气息的手，仿佛从记忆最深处的病床伸出，狠狠钳住他那上午受伤的手腕！
“克里斯……永远不要……”
声音嘶哑艰难，仿佛摩擦生锈的铁器。
“……和真正的国家主权力量对赌……”
老人喘息着，喉结滚动，嘴角渗出血沫：“特别是……当他们把国运……押上桌的时候……”
他浑浊的眼珠陡然爆发出灼人的精光，穿透虚幻与现实：“那是……最愚蠢的……自杀……（it’sthedubest…fuckgsuicide…）”
这声低吼在克里斯记忆中是如此清晰，像刻在骨头上的铭文。
，！
他想起了十年前在日内瓦湖畔那座阴冷豪华的疗养院，老门罗，曾经叱咤风云主导肢解老熊的“老冰人”
，那时被病魔折磨得只剩一副枯骨，但那股令人不寒而栗的穿透力丝毫未减。
那时正是金砖四国概念初兴，华尔街对新兴市场的贪婪达到顶点。
老门罗却冷冷告诫刚在家族基金崭露头角的克里斯，“小子，离那些地方远点。
他们现在卖给你的‘未来’，是用祖辈的血泪和未来的枷锁画的大饼。
真正的国家主权，不是gdp数字和股票指数，是几千万人甚至几亿人勒紧裤腰带磨出来的骨头茬子！
华尔街的老狗们嗅不到这个味道……你年轻，有前途，别被贪婪蒙了眼。”
那时的克里斯只当是垂死老人的呓语，甚至内心深处带着一丝对“老冰人”
已被时代淘汰的轻蔑。
骨头碎裂般的剧痛与现实重叠，父亲老门罗那浑浊却锐利的眼珠穿透时空，“…押上桌的…不是金砖！
是几千万人乃至几亿人的命！
…军队的枪…监狱的门…革命的火药桶！
…你以为资本是无冕之王？…在国家机器碾碎它的巨轮下…资本…只是层最脆弱的金箔！
（capital…isjtthethnestfuckggilt!）”
老人剧烈的喘息混着喉头血沫的摩擦声，最终化为刻入骨髓的诅咒：“记住！
那是最愚蠢的自杀！”
“呃——！”
腕骨剧痛与现实的冰冷让克里斯痛哼出声！
幻象如烟散去，只剩腕间刺骨的幻痛与心脏如战鼓擂动。
会议室里的内战已近白热化，德里克甚至抓起了一个沉重的施华洛世奇水晶烟灰缸！
“够了！”
克里斯的声音如同浸透液氮的刀锋，瞬间劈开混乱的空气！
他大步闯入会议室，厚重的大门在身后轰然关闭。
下一秒，受伤的手掌带着雷霆万钧之力，“嘭”
地一声砸在中央的红木会议桌上！
一个模糊、粘稠的血手印如同战场的烙印，刻在那里！
“吵！
接着吵！”
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