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大部分合伙人如同候鸟，不是在出差，便是在会议室里征战，这方寸之地，不过是个人生战场里一个名义上的据点。
恐怕整层楼，也只有我还会保留着抽烟的习惯。
我点燃一支烟，深深吸了一口，让那熟悉的灼热感熨帖着空洞的胸腔，然后才重新坐定，将目光投回桌上那个牛皮纸文件袋。
正面，是那熟悉的、当年写得一丝不苟、甚至带着几分刻意雕琢的字迹，熟悉的邮戳，以及……那依然敞开着、仿佛无声嘲弄的封口。
她连最后一丝形式上的挽留都吝于给予。
彻底地，归还。
烟雾在指间升腾，我看着那袋子。
如今除了签署重要文件或偶尔在证据上画个圈，几乎不再动笔。
那支价值不菲的万宝龙传承系列钢笔，更多时候是西装内袋里的一件道具，象征着阶层，而非情感的载体。
而眼前这纸上十四年前的笔迹，却如此沉重，仿佛凝结了那个年纪所有的赤诚与忐忑。
我小心翼翼地，像对待一件易碎的出土文物，指尖慢慢探入袋内，触到那叠熟悉的、带着岁月干爽气息的信纸。
里面，安放着我十四年前写的那四封信。
除此之外，空无一物。
没有任何额外的字条，连一道铅笔的划痕都没有。
利落得像一场外科手术，精准地切除了所有回旋的余地。
我将它们逐一取出，摊开在漫溢着阳光的桌面上。
然后，我拿起了最上面那一封。
信纸被仔细地折成了飞机的形状——这分明是当年我自己寄出时的手笔。
这个发现像一根细针，猝不及防地刺入我心口最柔软处。
《小王子》里，飞机是连接飞行员与玫瑰的孤独旅程，是沙漠中意外降落的开始。
那个十八岁的我，是怀着怎样郑重又浪漫的心思，在将信纸塞入信封前，赋予了它飞向你的姿态？此刻，我必须极其耐心地，一点点展开那些脆弱的折痕，仿佛在试图抚平岁月在我心上刻下的褶皱。
信纸已经泛黄，散发着旧纸张特有的、淡淡的被岁月侵蚀的气息。
上面那个少年青涩而真诚、带着些许忧郁的笔迹，谈论着梦想、孤独、对未来的不确定，还有……那些曾被我视为不堪的脆弱、如今看来却无比珍贵的赤诚。
其中一封，甚至是用英文写就的。
那时我是市重点的尖子生，经常参加英语竞赛，虽曾在一次关键的市赛中折戟，但内心那份想要在她面前展示最好一面的冲动，促使我提笔用另一种语言，试图构建一个更富哲学意味、更显成熟的形象。
我写道：
“Soonerorlater，wemustrealizethereisnostation，nooneplacetoarriveatondforall.Thetruejoyoflifeisthetrip.ThestationisonlyadreaItstantlyoutdistancesus.”
（迟早，我们必须明白，人生没有终点站，没有哪一个地方可以一劳永逸地抵达。
生命中真正的快乐在于旅程。
终点站只是一个梦。
它总是在前方，与我们保持距离。
）
“Itisnttheburdensoftodaythatdrivemenmad.Itistheregretsoveryesterdayandthefearoftomorrretandfeararetwinthieveswhorobusoftoday.”
（并非今日的重负让人疯狂，而是对昨日的悔恨与对明日的恐惧。
悔恨与恐惧是一对孪生窃贼，偷走了我们的今天。
）
“Sostoppagtheaislesandtingthemiles.Instead，climbmoremountaimoreicecream，gobarefootmoreoften，swimmorerivers，watchmoresus，laughmore，cryless.Lifemustbelivedaswegoalong.Thestationwillesoonenough.”
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