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沈砚的身体晃动，胸口的剧痛被心底的冰寒彻底掩盖。
他抬起的手指指向那张熟悉的脸，却发不出任何声音。
喉咙像是被扼住，呼吸变得困难。
矮小刺客，沈辰。
他那张清瘦的脸，眉宇间的疲惫与眼神的复杂，以及嘴角那抹带着嘲讽又带着怀念的弧度，清晰映入沈砚的眼帘。
沈砚感到一股冷意从头顶首贯脚底，将他彻底冻僵。
“沈砚……你还是一点没变。”
沈辰的声音，低沉沙哑，带着一丝沈砚熟悉到骨子里的无奈。
这声音撕裂了沈砚脑海中最后一丝清明，将他推入记忆的深渊。
那是一段漫长而温暖的时光。
沈辰比沈砚大五岁，在沈砚记事起，沈辰就己经在师傅身边。
他和师傅一样，都是被收养的孤儿。
沈砚还记得，每当夜色降临，山风呼啸，年幼的他总是会蜷缩在被窝里瑟瑟发抖。
这时，一双温暖的手就会轻轻拍打他的背。
“别怕，小师弟，大师兄在这里。”
沈辰的声音总是很轻，带着安抚人心的力量。
他会坐在床边，首到沈砚在温暖的怀抱中沉沉睡去。
沈砚的童年，充满了沈辰的影子。
两人一同在师傅门下学艺十年。
沈辰天赋异禀，修炼速度远超常人，却从未因此而自傲。
他总是耐心指点沈砚，一遍遍纠正沈砚的招式，解答沈砚的疑惑。
沈砚记得，有一次他为了练习一套剑法，不小心划破了手掌。
沈辰发现后，二话不说，从怀里掏出一瓶珍贵的疗伤药，小心翼翼地为他敷上。
“小师弟，就知道逞强。”
沈辰当时嘴上骂着，手上的动作却温柔得像春风拂过。
沈砚的喉结滚动，胸腔内一阵闷痛。
他看着眼前这个熟悉又陌生的面孔，记忆中的画面如潮水般涌来，一幕幕在眼前闪过。
沈辰教他识字，一笔一划地纠正他的握笔姿势。
带他上山采药，背着他走过崎岖的山路。
沈辰在师傅面前替他挨罚，只因为他偷偷溜下山玩耍。
那些片段，温暖而真实，是沈砚生命中最珍贵的部分。
他曾以为，这份师兄弟情谊会伴随他一生，坚不可摧。
然而，所有美好的画面，都在沈砚十三岁那年，被一声惊天动地的争吵彻底撕碎。
那天，天色阴沉，暴雨将至。
沈砚独自一人在后院练剑，却听到师傅房里传来激烈的争执声。
他从未听过师傅如此愤怒的声音，也从未听过大师兄如此坚定而决绝的言辞。
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