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他不再看陈青失魂落魄的样子，转身，裹着那身油腻的藏袍，步履沉稳地消失在灰蒙蒙的晨雾里，留下陈青一个人扶着冰冷的门框，如同刚从地狱边缘爬回来，浑身冰冷，抖得如同风中的枯叶。
五年级的教室在走廊尽头。
推开那扇同样吱呀作响的木门，一股混合着尘土、陈旧木头、劣质粉笔灰和......无数道目光的气味扑面而来。
教室里很安静。
异常的安静。
几十个穿着破旧棉袄的孩子，像一排排沉默的陶俑，整整齐齐地坐在斑驳掉漆的旧课桌后。
高原强烈的紫外线在他们的小脸上留下了深刻的印记——皲裂、粗糙、带着两团顽固的高原红。
他们的眼睛，无一例外地望向前方，聚焦在刚刚踏入门口的陈青身上。
陈青的心脏还在胸腔里疯狂地擂动，胃里的东西带来的异物感和浓烈的腥膻味依旧顽固地盘踞不去。
她努力挺直脊背，试图找回一个老师应有的镇定，但脚步却虚浮得如同踩在棉花上。
她走向讲台。
讲台是旧木头的，坑洼不平，上面放着一小盒粉笔和一叠同样破旧的作业本。
就在她站定的瞬间，一种极其强烈的、被无数倍放大的被注视感，如同实质的针尖，密密麻麻地刺在她裸露的皮肤上。
她猛地抬起头，视线扫过下方。
那些孩子们的眼睛。
灰扑扑的教室，光线昏暗。
但那些眼睛，却在昏暗中显得异常......亮。
不是孩童应有的清澈明亮，而是一种带着浑浊底色的、专注得近乎贪婪的光芒。
他们的眼神直勾勾地，没有任何好奇，没有新老师到来的兴奋或胆怯，只有一种冰冷的、穿透性的审视。
每一双眼睛都像一个小小的漩涡，试图将她吸入、看穿。
陈青的目光下意识地避开了那些令人心悸的注视，落在了讲台上那叠作业本最上面的一本。
封面是用旧报纸糊的，上面用铅笔歪歪扭扭地写着名字：扎西。
是昨天那个在操场角落用石头砸鸟窝的男孩。
他的眼神，陈青记得，也是那种浑浊的、带着与年龄不符的冷漠和......残忍？
她深吸一口气，试图驱散脑中的混乱和胃里的翻腾，拿起那本作业本。
指尖触碰到粗糙的旧报纸封面，冰凉。
“我…我是新来的陈老师。”
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