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看见这些妖魔的瞬间，陈传就知道刚才那一股危机感到底是来自于何方了。
而此刻他手中的雪君刀却是微微颤动了起来，在斩杀了那一团黑光之后，好像又从里吸收到了一些东西，变得极其活跃。
那边的众妖魔...
雪落无声，却压弯了桃枝。
林昭立于院中，怀中的种子温润如玉，仿佛一颗沉睡的心脏，在寂静里微微搏动。
他没有将它种下，也不敢轻易触碰泥土??他知道，这粒种子不是工具，不是象征，更不是某种力量的容器。
它是记忆本身，是那个遥远文明用亿万年光阴凝练出的“名字之核”
。
每一个曾说出“我错了”
的人，每一个真正听见过他人痛苦的灵魂，都会被它记住。
而这份记住，并非奖赏，也非审判，只是存在。
他回到屋内，取来父亲留下的陶罐，那上面裂痕纵横，却被金漆细细修补过，像一道道愈合的伤疤。
他轻轻吹去尘埃，将种子放入其中，再覆上一层晒干的晨露花瓣。
陶罐置于案头，正对窗外桃林。
每当月光洒落，罐身便泛起微弱银晕，似与“共语”
遥相呼应。
日子一天天过去，桃林恢复了宁静。
那些异化的植株彻底化为尘土，唯有主株愈发挺拔，六片叶子在夜风中低语，每一片都承载着一段无法言说却又真实存在的对话。
新生的几株“共语”
虽少，却各自独立生长，不争不抢，如同沉默的守望者。
它们不再显现统一的文字，而是根据走近之人的心境，浮现出只属于那个人的语言??有时是一句童谣，有时是一个名字，有时甚至只是一个音节，却足以让听者泪流满面。
陈砚搬来了桃林边的小屋居住，每日清晨采药、熬汤，傍晚则坐在“共语”
前读书写字。
他的手抄药方已被誊写成三册，分赠给了山外三位游方医者。
有人问他为何不署名，他只笑：“药治的是病，不是名声。”
那一晚，“共语”
第七片叶子悄然萌出，薄如蝉翼，通体透明，叶脉中流淌着淡淡的青光，仿佛蕴藏着无数未出口的叮咛。
林昭依旧每日巡视桃林，但不再记录，不再解读。
他学会了真正的“静听”
??不只是听人说话，更是听沉默里的回响，听风穿过叶片的节奏，听根系在地下缓慢延展的声音。
他曾以为“共语”
是一种奇迹，如今才明白，它其实是一种提醒：提醒人类，语言本不该被用来掩饰、操控或表演，而应成为连接灵魂的桥梁。
然而，平静并未持续太久。
第四个月初，一个雨夜，林昭从梦中惊醒。
他梦见自己站在一片无边的废墟之中，四周矗立着无数石碑，碑上刻满了“忏悔书”
，字迹工整，语气悲切，可当他伸手触摸，那些文字竟如灰烬般簌簌剥落。
而在废墟中央，有一座巨大的祭坛，上面燃烧着蓝色的火焰，火焰中浮现出一张张熟悉的面孔??有那位匿名史官后人，有曾跪在“共语”
前痛哭的研究员，还有几个曾在静听院留下信件的陌生人。
他们并未哭泣，嘴角反而挂着诡异的微笑，齐声诵念：
>“我说了，你听见了。”
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