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炮火把天空烧成一块暗红的铁板，每一次爆炸都在云层下烫出白光来，空气里满是柴油和皮肉烧焦的气味，远处，谢尔曼坦克正在重新编组，引擎低吼连成一片闷雷。
交换比1:5。
七辆坦克换叁十五辆，十四个小伙子换七十个。
划算的买卖——如果战争真能做买卖的话。
男人放下望远镜，接过下属递上来的伤亡报告。
“又少了十七个。”
少校参谋克鲁格已然一天一夜没合眼，“美军改变了战术，他们不再强攻正面，开始用小股部队渗透侧翼。”
“那就让他们渗透。”
克莱恩扫了一眼，把纸张对折两次，塞进军装内袋。
“告诉叁营，放渗透小队进来，然后关门，用火焰喷射器和定向雷，把那些钻进来的耗子烧成焦炭。”
叁天，这个数字在他心里沉了沉。
叁天前，盟军指挥官大概以为莫城不过是一道需要踹开的破门，现在他们知道了，这是一道镶满倒刺的铁门，每踹一脚都要撕下几块带血的皮肉。
拖延战术成功了，巴黎因此多出七十二小时撤离窗口。
可这个认知没带来丝毫宽慰，这场仗里，胜利从来不是目标，拖延才是，而拖延的代价，此刻正躺在他胸前的口袋里，那张被体温焐热的阵亡名单，每过一小时就添几个新名字。
“但叁营的弹药基数……”
克鲁格声音更低了，“不足五百发。”
克莱恩转身，军靴碾过一地瓦砾，咯吱作响。
“那就把五百发当成一千五百发来用，打坦克观察窗，打装甲车传动轮，打步兵的机枪阵地，别瞄准车体。”
他停了一下。
“那是在给美国人抛光装甲。”
“抛光”
这个词跳出来时，他自己都怔了怔。
记忆里，夏日的石头大宅，午后阳光落在锃亮的枪身之上。
他倚在门框上，她背对着他在厨房煮咖啡，鹅黄色碎花裙的系带在腰后打了个蝴蝶结，她转头时笑得眼睛弯成了月牙。
“赫尔曼，你擦枪的样子，简直像在给钢铁抛光。”
她的声音软乎乎的，清晰得仿佛就在耳畔。
高大的男人敛了敛眸色，将那点转瞬即逝的柔软压回心底，走下钟楼台阶，指挥所设在半地下掩体，作战地图铺在弹药箱拼成的桌上，红蓝铅笔标记覆盖了半个法国北部。
“……必须考虑有序后撤….如果美军投入预备队，我们的侧翼会在两小时内被包抄….”
几个年轻参谋正在低声争论，克莱恩走进来时，所有人立时噤了声。
“说下去。”
他走到地图前，解下的武装带搭在椅背上发出金属碰撞的轻响，“我听到‘撤退’这个词。”
掩体内陷入一片死寂。
“施特劳斯中尉。”
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