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她记得，有一次她发高烧，烧得迷迷糊糊的。
夜里，她感觉有人把她抱了起来，脚步踉跄地往门外跑。
她趴在那个人的背上，能感觉到脊背的颤抖，能听到急促的呼吸声，还有落在她脖颈上的、温热的泪水。
是母亲。
母亲背着她，在漆黑的巷子里跑了十几里路，敲开了卫生院的门。
医生说，再晚一点，孩子就危险了。
母亲瘫坐在地上，抱着她，呜呜地哭了。
那时候的她，烧得晕乎乎的，却清晰地记得，母亲的怀抱，很暖。
可这份暖，很快就被现实的冰冷覆盖。
家里的日子越来越难。
母亲没有收入，只能靠着婆家偶尔接济的一点粮食度日。
她每天天不亮就出去捡破烂，晚上回来，手上总是布满了伤口。
云儿看着心疼，却不敢说一句关心的话。
她怕自己的关心，会换来母亲更沉默的眼神。
她记得，有一年冬天，特别冷。
她的手冻裂了，疼得钻心。
母亲晚上回来，看见她红肿的手，什么也没说。
夜里，她被冻醒，看见母亲坐在煤油灯前，用针挑破自己手上的水泡，挤出里面的黄水，然后，把自己的手放在嘴边，哈着气。
第二天早上，她的床头，放着一双厚厚的棉手套。
是母亲用捡来的旧毛线，连夜织的。
手套针脚很粗糙，却很暖和。
她戴着棉手套，心里酸酸的，却还是没有对母亲说一声谢谢。
她那时候太小，太不懂事。
她只看到了母亲的沉默和疯癫，却没看到母亲藏在沉默背后的、深沉的爱；她只看到了自己的委屈和痛苦，却没看到母亲在生活的泥沼里，苦苦挣扎的不易。
十五岁那年，她考上了县里的高中。
拿着录取通知书的那天，她没有回家。
她在河边坐了一夜，看着河水缓缓流淌，心里只有一个念头：逃离。
她怕自己再待下去，会和母亲一样，被这压抑的生活，磨掉所有的希望。
她走的那天，天还没亮。
她背着一个旧书包，里面装着几件换洗衣裳和攒了很久的零花钱。
她站在巷口，回头望了一眼那扇朱红色的、早己褪色的木门。
门是虚掩着的，她能看见母亲的身影，坐在桂花树下，一动不动。
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