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雪落在临湘的第四夜，巷子比以往更静了。
没有风，也没有脚步声。
整条街像是被时间遗忘的角落，唯有修理铺门缝里透出的那线昏黄光亮，固执地划开黑暗。
孩子们不再远远窥探，老人们也不再低声叮嘱孙儿绕路而行。
他们只是默默看着，仿佛知道??有些事不必说破，有些人不该打扰。
陈原坐在案台前，手里摩挲着那把剪刀。
它安静得像睡着了一样，可他知道，它醒着。
每一道划痕、每一次金属的微震，都是它在呼吸。
窗外的铜铃又响了一次，无风自动，叮咚轻鸣，如同某种回应。
他抬头望了一眼，嘴角微微扬起。
“你来了？”
他说，声音不高，却像是对整个屋子讲的。
没有人回答。
可桌上的茶杯忽然冒出一缕热气，水面上泛起细小的涟漪，像是刚被人轻轻吹过。
他没再问，只是打开工具盒，取出螺丝刀和放大镜，开始检查今天送来的最后一件东西??一台老旧的打字机，键帽磨损，字迹模糊，是上世纪八十年代的产品。
送来的人是个年轻作家，说是父亲留下的遗物，写完最后一部小说后就再也没碰过。
“它卡住了，”
那人说，“就像我爸的心。”
陈原点点头，没多问。
他知道，有些东西坏的不是零件，而是记忆的通道。
他拆开外壳，手指拂过内部锈蚀的齿轮。
就在指尖触到主轴的瞬间，剪刀在盒中轻轻一颤，一道极细微的蓝光从接缝处闪过，快得几乎无法察觉。
下一秒，齿轮自行转动，锈迹如灰烬般剥落，断裂的弹簧缓缓重组，仿佛有看不见的手在背后修复一切。
他闭上眼。
耳边响起一个声音，温和，遥远，带着旧日煤油灯下的暖意：
>“别急，慢慢来。”
>
>“只要还有人想听，它就能响。”
他睁开眼，打字机已经恢复如初。
他轻轻按下空格键，清脆的“咔嗒”
声在寂静的屋子里格外清晰，像是一句久违的问候。
他把机器包好，放在门口的木架上，贴上一张纸条：“修好了，记得常写。”
然后他起身，关掉工作灯，只留下墙角那盏煤油灯，火苗低低地跳动，不摇不灭。
他走出门，反手带上门，却没有上锁。
他知道，明天还会有人来。
***
地球另一端，冰岛极光站的午夜钟声敲响。
站长独自坐在控制室，耳机里流淌着那段熟悉的旋律。
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