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他以前是个brasseurd’affaires，英文叫股票经纪人吧。
他有老婆孩子，挣钱又多，为了当画家放弃了一切，一句话没说就走了。
他在布列塔尼落了脚，然后就开始画画，身上一个子儿也没有，穷得跟个要饭的似的。”
“那他的老婆孩子怎么办？”
菲利普问道。
“哦，不要了呗。
他让他们自生自灭去了。”
“这也太无耻了吧。”
“哦，亲爱的小伙子，你要是想当绅士就不要当艺术家，这两种人是互不相干的。
有人为了养活自己的老母亲，画些狗屁不如的东西赚快钱，可这只能说明他们是感天动地的孝子，并不能作为画些垃圾玩意儿的借口。
这种人只能算生意人。
同样的情况换作是一个艺术家，他会把自己的老妈子送去济贫院做苦工。
我在这儿认识一个作家，他说他老婆生孩子的时候死了。
他很爱他老婆，为她的死悲痛欲绝。
可是当他坐在床边看着她咽气的时候，他发现自己居然默默在脑子里记录她临终的样子、她说的话，还有他自己当时的感受。
怎么样，够绅士的吧？”
“可是你那个朋友画得好吗？”
菲利普问道。
“不好，目前来说还不好，画得跟毕沙罗一个样。
他还没找到自己，不过他很有色彩感和装饰感。
但其实这些都不重要，重要的是感觉，这点他有。
他对待自己的老婆孩子就像个彻头彻尾的无赖，他对谁都是这样；对于那些帮助过他的人——要不是这些人好心接济，他都已经饿死好几回了——他是怎么报答人家的？简直禽兽不如。
他只是碰巧是个伟大的艺术家。”
菲利普陷入了沉思。
这个男人甘愿牺牲一切——舒适的生活、温馨的家庭、财富、名誉、责任和爱，就为了把这个世界赋予他的感受用颜料表达在画布上。
他佩服得五体投地，却又没办法鼓起这样的勇气。
想到克朗肖，他突然想起来他已经有一星期没见过他了。
克拉顿走了以后，他沿着街道慢慢往咖啡馆走去，他知道这位作家肯定在那里。
刚到巴黎的头几个月，他把克朗肖说的话全都奉为圣经，但他这个人比较务实，渐渐对那些纸上谈兵的东西失去了耐心。
克朗肖如此潦倒的生活只换来瘦瘦的一捆诗歌，未免也太不值当了。
菲利普生于中产阶级家庭，始终没办法挣脱天性中那些中产阶级的本能。
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